sângele care gândește
ne oglindim în nedreptate în forme fără niciun fond avem în diagnostic moarte avem privirea unui orb ne curge rău prin măruntaie niște bieți sfinți, dar mincinoși regretul – a inimii bătaie – e sângele, îl recunoști zburăm în cer, dar nu în ceruri cu aripi croite din metal zburăm cu aripi de picioare sau ne târâm, dar spiritual
Adevărul îi doare doar pe cei care l-au ascuns.